Jules Laforgue è stato un poeta francese nato a Montevideo nel 1860. Considerato una figura chiave nella transizione letteraria tra il XIX e il XX secolo, la sua opera è legata al movimento noto come " Decadentismo ", strettamente connesso al Simbolismo, e la sua influenza si estese al Modernismo e al Surrealismo . Nell'anniversario della sua morte, ripercorriamo la sua vita e selezioniamo alcuni sonetti dalla sua produzione.
Jules Laforgue
Laforgue è cresciuto in una famiglia di origine tedesca, cosa che ha influenzato la sua visione cosmopolita e critica del mondo e della vita. All'età di sei anni si trasferirono in Francia, patria del padre, che volle che Jules ricevesse lì la sua prima formazione.
Di carattere solitario e timido , studiò filosofia a Parigi, dove frequentò gli ambienti intellettuali e artistici dell'epoca. Iniziò a pubblicare su riviste nel 1879.
Lavoro
Una delle caratteristiche più peculiari della sua opera è il tono ironico e disincantato . Laforgue adotta un atteggiamento distaccato e critico nei confronti della realtà , smascherando al contempo la superficialità e la falsità della società borghese. Il suo stile è quindi contraddistinto da ironia, sarcasmo e umorismo nero , elementi che ne accentuano ulteriormente la natura trasgressiva.
Inoltre, sperimentò ampiamente con la forma, rompendo con le convenzioni poetiche più tradizionali. Pertanto, i suoi versi sono liberi , con ritmi irregolari e sintassi complessa. Incorporò anche il linguaggio quotidiano ed elementi della cultura popolare, che contribuirono ulteriormente al suo stile innovativo e d'avanguardia.
Influenzare
Laforgue anticipò molte delle caratteristiche del modernismo, come la disumanizzazione, la frammentazione della personalità , l'esplorazione dell'inconscio e la ricerca di nuove forme di espressione. Figure come Paul Verlaine , Stéphane Mallarmé, Rainer Maria Rilke e T.S. Eliot riconobbero l'influenza del suo lavoro.
Tuttavia, Laforgue fu un poeta poco conosciuto durante la sua vita e la sua opera fu accolta con critiche e incomprensioni. Morì a Parigi il 20 agosto 1887, alla giovane età di 27 anni, a causa della tubercolosi ereditaria . Questa malattia, che poco dopo portò via anche la moglie, troncò bruscamente una carriera letteraria estremamente promettente.
Solo dopo la sua morte il suo vero valore venne riconosciuto e apprezzato , e divenne uno dei poeti più originali e all'avanguardia del suo tempo.
Jules Laforgue - Sonetti selezionati
Oggetto ricordo
Dall'eternità all'eternità ,
il turbine del mondo che intrappola,
universale, silenzioso, errante,
crivella l'oscurità infinita con oasi d'oro.
Ovunque soli afosi e cerimoniosi
Ruotano irradiando i loro fertili effluvi
per ritornare poi, estinto, nelle tenebre profonde.
E un sorriso materno presiede a quella calma.
Ma qui... qui... pellegrino solitario
per quel vuoto senza echi sempre aperto,
un globo ghiacciato sta morendo. Sei tu, Terra!
Ora, in questa solitudine, in questo tetro nulla,
senza alcun testimone sognare negli abissi azzurri,
Sciogliti, roccia sublime, in ceneri anonime.
scuse malinconiche
Non ti amo, no, non amo nessuno,
solo l'Arte, la Noia, il Dolore sono i miei amori;
il mio cuore è troppo vecchio per brillare
come ai tempi in cui eri la mia unica madonna.
Non ti amo, ma sei pura bontà .
Potrei dimenticare nei tuoi occhi di velluto,
e sfogo le grida sorde del mio cuore ferito
in ginocchio, come un bambino viziato e debole.
Oh, sarebbe tuo figlio se lo volessi!
Sapresti come superare in astuzia la mia assurda tristezza,
Renderesti morbide le mie lunghe ore,
e quando non veniva nulla per fare il bagno
con la sua infinita freschezza il mio corpo spezzato
Morirei dolcemente, consolato dalla vita.
pomeriggi autunnali
Ah, i pomeriggi solitari dell'autunno!
Nevica come non mai. Tosse. Non c'è nessuno.
Un pianoforte risuona lì vicino con monotonia;
e rattristato graffio nel ricordo di un felice ieri.
Quanto è triste la vita! Come la mia fortuna.
Solo, senza amore, senza gloria!
O dal vivo, forse! Sarò in grado di sopportarlo?
Vorrei avere mia madre come quando ero bambino.
Sì, per essere di nuovo la persona amata, il tuo idolo,
attendo la tua sempre attenta consolazione...
Mamma, mamma! Come ora, così distante,
Metterei sulle sue ginocchia la mia fronte lacerata,
e lì restavo, senza dire nulla,
piangere fino a notte per tanta dolcezza.
Tedio
Tutto mi annoia oggi. Separo le tende.
Sopra c'è un cielo grigio striato dalla pioggia eterna,
lungo la strada con una nebbia di fuliggine
dove camminano le ombre che scivolano nelle pozzanghere.
Guardo senza vedere scavando nel mio cervello,
e meccanicamente sul vetro appannato
Scrivo qualcosa con la punta di un dito.
Bah! Usciamo, magari ci saranno novità .
Nessun libro recente. Sciocchi che camminano. Nessuno.
Simones, fango e la solita pioggia...
Poi la notte e il gas e io ritorno a passo lento…
Pranzo, sbadiglio e leggo, senza passione...
Bah! Andiamo a letto. —Uno della notte. Tutti dormono!
Da solo, non riesco a dormire, mi annoio ancora.